Рассматривая старые фото

        Люди живут, строят свою жизнь, планируют, обстраивают её уютом, смыслом и потом вдруг умирают. Рассматривая старые фото, перебираешь детали чужой, уже прошедшей жизни, знаешь, что всё это кончилось, что смерть унесла с собой и замыслы, и ожидания, и боль, что всё, что строилось, копилось, теперь рассыпалось, смылось и выветрилось. Боль, страхи, тревоги пропали как по щелчку  выключателя. Замыслы и ожидания отменились. И постепенно, как высыхает мокрое пятно на солнце, исчезает последнее - память. И невольно начинаешь себя спрашивать: “А для чего всё это было? Что, вообще, это было? Над Землёй прошелестела тень, которая называлась “человек”, и даже звук этого шелеста уже забыт. Зачем шла вся эта возня с воспитанием, образованием, поиском себя, самоутверждением? Возня, не окончившаяся ни чем.” И ещё дальше: “А для чего же суечусь я в свою очередь? Та глупая возня, которую я называю моей жизнью, точно также рассыплется, выцветет старой фотографией, на которой забытые люди с забытыми именами, с никому не интересными судьбами, смотрят, с надеждой вглядываясь в будущее. Своё будущее. Которое теперь в глубоком, забытом, стёртом прошлом. Для чего тогда нужен я с моими мыслями, желаниями, страхами, мечтами? Превратиться в чужое неинтересное лицо на старой фотографии?”

        И тут я понимаю, что кроме меня самого я, по большому счёту, никому не нужен. Я сам должен выжать из своей жизни максимум возможного. Если я этого не сделаю, никто другой за меня не сделает. И с другой стороны, ничего другого в меню нет, расписание у всех одно: родиться, прожить жизнь в меру способности и удачи, умереть и быть забытым. Это удел абсолютного большинства людей. Именно так живут все. Только единицам посчастливилось после смерти остаться в памяти следующих поколений. Таких меньшинство. Горстка. Глядя в прошлое, человечество видит небольшое количество узнаваемых лиц, называя их историей человечества. Тогда как миллионы живших, страдавших, тяжко трудившихся, мечтавших исчезли, растворились в тумане прошлого без следа - статистические единицы, сплавленные в единую сплошную массу - монолит истории человечества. В таком контексте напрашивается назвать их всех неудачниками. Но нет, это было бы неправдой. Многие из них прожили наполненную жизнь, были вполне успешны, имели что-то, чем можно было гордиться.

        Человеческая жизнь подобна процессу создания мандалы из цветного песка буддистскими монахами. Мандала постепенно наполняется своим содержанием, постепенно приближается к законченности, к совершенству. На протяжении всего своего существования она имеет пробелы, незавершённость. Ибо в тот момент, когда мандала обретёт завершённость, её тут же разрушают.

        Ещё так бывает. Увидишь что-то интересное и начинаешь представлять, как расскажешь про это кому-то, кто сейчас далеко, но вообще-то близок. Как он будет удивляться, как ты ему будешь с удовольствием разъяснять детали, а он будет впитывать это новое для него знание. И вдруг узнаёшь, что этот человек умер. И столько осталось нерассказаным. Всё это знание осталось непереданым, невостребованым. И следующая странная мысль - а надо ли было вообще хотеть рассказать? Узнал бы он это или не узнал, какая теперь разница? Что это меняет в мире?

Бывает, что человек учится чему-то до самой своей смерти. То есть, в самый последний свой день он ещё пытался чему-то научиться. И вот это умение вообще ни на что не сгодилось. Странно. Хотя понятно, что смысл в этом обучении всё равно был. Пока мозг жив, ему нужна пища. Интеллектуальная. Ему нужно чем-то себя занимать, а главное занятие его - узнавание нового. Так вот мы и узнаём новое, которое нам, возможно, никогда не пригодится. Так что жаль, что я не успел поделиться со своим умершим другом. Не важно, передавалась бы при этом информация, или нет. Важен факт общения людей - из этого состоит жизнь.