Басня про то, что не выходит басня

Осенней слякотью враздрызг изгваздав брюки,
Терзаемый безвкусьем бытия,
На целый Божий свет насупясь букой,
На всех и вся обиду затая,

Домой пришед, решил поэт немедля,
Пока бурлит в зобу гневливый пыл,
И жжёт нутро глагол, остёр и въедлив,
Гремящей баснею воткнуть злодеям шил.

Срывая с плеч сырое облаченье,
С томленьем сладким смаковал он месть,
Обидчикам суля разоблаченье,
Куя глаголов громовую жесть.

Припомнил всех мерзавцев-супостатов,
Но только заострил свой карандаш,
Как за стеною ожил перфоратор,
И в грохоте встал на уши этаж.

Поэт терзался и вот так и эдак,
Подушками обкладывал башку,
Но кроме неосмысленного бреда
Так и не попало в гневную строку

Ни капли брызжущей громокипящей лавы,
Ни пригоршни зевесова огня...
Где должен пламенеть глагол кровавый,
Кривилась беспонтовая фигня.

Вот так жестокий мир глумится над поэтом,
Наддав поддых, вдогонку шлёт леща,
Унылую дремучесть беспросветну
Сиянью света сдуру предпочтя.